沈砚舟把最后一坛新酿的酒搬回地窖时，林微言正坐在窗边描花样。红纸上的并蒂莲已经勾勒出轮廓，她握着银线在烛火上烤了烤，针尖穿过纸面的声音轻得像雪落，“绣在宝宝的襁褓上，会不会太艳了？”
“不会。”沈砚舟拍掉身上的雪屑，凑过去看她指尖的银线在红纸上游走，“娘说过，红色能压惊，孩子裹着红襁褓，夜里不哭闹。”他忽然握住她的手，往花样旁边添了片小小的梅花，“加个这个，像我们婚书上的梅瓣。”
烛火在两人交握的手上投下细碎的影，林微言忽然发现他袖口沾着点梅汁，是下午折梅时蹭到的，暗红的痕迹像朵凝固的花。“陈叔说，”她用指尖蹭了蹭那痕迹，“梅汁能染布，等开春我们摘些花瓣，染块红布做喜帕好不好？”
“好啊。”沈
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